Er viel een stilte, zwaar en dicht als beton. Igor werd bleek. Natasha haalde, zonder te weten waar ze de kracht vandaan haalde, uit de map het enige, wonderbaarlijk bewaard gebleven blad — een kopie van het eerste contract met de bank.
Ze gooide het op tafel, recht op de half opgegeten biefstuk.
— Kijk maar. Tite-eigenaar: Natalja Smirnova. Datum van de eerste inleg — ná de registratie.
En precies op dat moment, als een donderslag bij heldere hemel, hoorde ze het geluid van een binnenkomend bericht. Het was van haar vriendin, een juriste. Slechts een paar woorden: “Documenten voor vervreemding bij de notaris — alles klaar. Wacht op jouw telefoontje.”
Natasha keek naar Igor. Hij las het papier, zijn lippen bewogen, zijn ogen schoten heen en weer. Paniek. Pure, ongefilterde paniek. Hij had zojuist een “last” zijn leven uitgeschopt, zonder te weten dat deze “last” een uur eerder de woning wettelijk op haar naam had laten overschrijven…
— Morgen vertrek jíj, Igor, — fluisterde Natasha.
Ochtend.
Ze kwam niet met zonlicht, maar met een zware, benauwde lucht die een storm aankondigde.
Natasha had niet geslapen. Ze zat in de keuken, dronk koude thee en keek naar de stapel documenten. Geen tranen. Alleen koude, versteende vastberadenheid. Zo gaat het wanneer bitterheid het kookpunt bereikt — ze brandt niet meer, ze wordt staal.
Igor werd laat wakker, met een verfrommeld, schuldig, maar nog steeds opgeblazen gezicht. Hij had duidelijk verwacht dat Natasha op haar knieën zou vallen, zou huilen en om vergeving zou smeken omdat ze het had gewaagd hem tegen te spreken.
— Nou? Heb je je spullen al gepakt? — was zijn versie van ‘goedemorgen’. Zijn stem klonk als het schrapen van roestig ijzer.
— Ik ben bezig, — knikte Natasha. — Met die van jou.
De deurbel. Zij was het. Tamara Petrovna, de schoonmoeder. Ze kwam binnen als een koningin die een audiëntie verleend, gekleed in haar beste mantel, met een triomfantelijke grijns — klaar om te genieten van de vernedering van de “schoondochter-last”.
— Nou, wat hebben we hier? — Tamara Petrovna groette niet eens, ze ging meteen over tot de aanval. Ze keek Natasha aan met een blik vol minachting. — Dus je bent gekomen om de sleutels van mijn eigendom af te geven. En vergeet niet, meisje, alles wat ik heb gegeven is van míj. Lepels, vorken, het servies. Ik ben hier geen weldoener, hoor.
Igor, die de geur van zijn moeders macht rook, schoof meteen dicht tegen haar aan als een puppy.
— Mam, ik heb het haar gezegd. Ze vertrekt vanmorgen.
— Goed zo, jongen. Anders krijg je haar nooit meer weg. — De schoonmoeder liep naar Natasha toe en stak haar lege hand uit. — De sleutels. En dat je nooit meer een voet…
Natasha bewoog niet. Heel langzaam legde ze de map met documenten voor de schoonmoeder neer. Op de voorkant, in grote letters:
“EIGENDOMSBEWIJS. Smirnova N.I.”
— U vergist zich, Tamara Petrovna, — Natasha’s stem was ijskoud. — Dit is míjn eigendom.
De schoonmoeder verstijfde. Igor werd nog bleker dan gisteren.
— W-wat zeg jij daar?! — Tamara Petrovna greep de map, haar vingers beefden terwijl ze tevergeefs naar bedrog zocht. — Dit is ónze flat! Mijn datsja, verkocht voor de eerste betaling!
— De datsja — die is van u, het geld — ook van u, — knikte Natasha. — Maar volgens de documenten, om die zo geliefde gunstige kredietvoorwaarden te krijgen, heeft Igor de eerste inleg als míjn aandeel opgegeven. En een half jaar geleden, toen ik volgens het oude contract nog de enige tite-eigenaar was, heb ik van mijn recht gebruikgemaakt en alles op mijn naam overgeschreven ter bescherming tegen familiaire fraude. Op advies van een jurist.
De schoonmoeder snakte naar adem. Haar gezicht kreeg de kleur van rode biet.
— Fraude?! Ik zal… Ik zal de politie bellen! Ik sleep je voor de rechter!
— Belt u gerust, — Natasha haalde haar schouders op en voelde voor het eerst in haar leven deze onbeschrijfelijke vrijheid. — Maar lees eerst dit kleine document.
Ze schoof haar nog een blad toe. Een contract.
Een contract van een renteloze lening.
— Uw eerste inleg, Tamara Petrovna, — vervolgde Natasha, — werd door Igor als míjn bijdrage geregistreerd — dat zei ik al. Maar een half jaar geleden kreeg ik een erfenis van mijn grootmoeder. En ik, als een plichtsgetrouwe kredietnemer, — Natasha benadrukte elk woord — betaal u deze lening terug. Met rente. Met schoon, legaal geld.
Igor probeerde haar uit de woning te zetten die feitelijk met haar eigen, eerlijk verkregen middelen was betaald. Daar was hij dan: de karmische boemerang.
— HIER IS UW GELD! — Natasha gooide een dikke envelop op de salontafel. Een zware, gevuld met bundels bankbiljetten. De schoonmoeder verstijfde van schrik. — Contant, zodat u geen claims kunt indienen. Uw datsja, uw geld. Klaar. Nu bent u — niemand. En ik — de enige eigenaar.
Tamara Petrovna greep naar haar hart. Igor zweeg. Hij keek naar de envelop, daarna naar zijn moeder, daarna naar Natasha. Hij begreep het. Hij had zijn vrouw willen wegsturen — de vrouw die net een welgestelde eigenares van hun woning was geworden.
— En nu, Igor, — Natasha keek hem recht aan. — Ik ben geen last. Ik ben de eigenaar. En weet je wat? Jij vertrekt. Jij. Om drie uur vanmiddag, zodat ik tijd heb om de slotenmaker te laten komen.
De schoonmoeder, Tamara Petrovna, besloot geen politie te bellen. Haar hebzucht won het van haar woede. Ze greep de envelop met haar “lening” en schoot de deur uit als een kurk uit een champagnefles. De deur sloeg zo hard dicht dat het servies rammelde.
Igor bleef achter. Hij stond midden in de woonkamer, waar hij nog maar gisteren met zoveel gewichtigheid had verklaard dat zij een “last” was. Hij zag er ellendig uit. Je kent dat beschamende tafereel wel — wanneer het masker is gevallen en eronder alleen leegte en angst zit.
— Natasha, luister nou. Dit is… dit is een vergissing! Ik wist het niet! Mama heeft me erin geluisd! — begon hij te jammeren, in zijn favoriete rol van “arme zoon, slachtoffer”.
— Een vergissing, Igor? — Natasha liep naar het raam. Beneden op de parkeerplaats stond de slotenmaker al te wachten. — De vergissing was dat ik met jou ben getrouwd. Dat jij nu vertrekt — dat is rechtvaardigheid.
— Waar moet ik heen?! — hysterische tonen klonken door in zijn stem.
